A veces

A veces escribo sólo por inercia, para nada y para nadie. Como balas de un arma en el sótano, que ha estado temporalmente oculta. Tan precisas y difuminadas a la vez. A veces presiento que voy a equivocarme, y lo hago de algún modo. Y no se cómo es que lo logro; pero no puedo, por más que quiero, evitarlo. A veces me pongo tan taciturno que viajo al pasado. Escudriño mil veces mil cosas, sin saber porqué. Sin saber para qué, pero me resulta confusamente interesante. A veces reclamo lo que no es mío, lo que jamás me ha correspondido. Y es que es a veces que entiendo que aunque no lo tengo lo quiero. Que aunque lo he perdido lo anhelo de vuelta. Sí... así es, a veces.